Há dois anos...

Eu bem gostava de dizer que esperei o meu filho com serenidade, mostrar fotografias belas dos últimos dias, mostrar fotografias dos últimos dias de todo (!), lembrar com saudade e nostalgia a minha barriga, mas...
pensando nos últimos tempos, maxime nos últimos dias, não posso, sinto muito...

A minha gravidez foi absolutamente normal: não tive nenhum susto, sempre me senti bem e o bebé também, tive os meus encontros imediatos com a Porcelanosa, os nérvus em franja do meu nervo ciático, os meus desconfortos e faltas de posição à medida que o Pedro crescia. Nada de mais e nada de que me queixasse muito, que eu nem gosto de ver aproveitar a gravidez para desatar um rol de queixas e queixinhas e queixumes mimimi.
Mas em finais de Setembro, e depois de um fim-de-semana em viagem e um dia de trabalho mais puxado, o meu corpo disse "Sayonara!" e abandonou-nos à nossa sorte. A mim e ao meu filho que ainda nem tinha nascido, coitadinho.
Faltavam vinte dias para as quarenta semanas e as dores de costas insuportáveis que pareciam contrações de parto, eram só contrações, ponto. O primeiro alarme falso tinha sido diagnosticado, às 10 da noite. Um dia mais cansativo, dores normais de fim de gestação. No dia seguinte estaria melhor.

Ehr, não.

Primeira noite em claro a fazer o ritual de preparação para o parto de que tanto tinha ouvido falar nas aulas de preparação para o parto.
Na manhã seguinte, depois de mais uma visita ao hospital e respectiva volta a casa sem novidades (alarme falso #2), deixei-me estar sossegada em casa, a ver se as dores nas costas, na barriga, o aperto, a falta de ar, o estalar da barriga, a pele esticada e irritada, as pernas dormentes, enfim, só coisas maravilhosas, passavam.
Mas não. Eu não encontrava posição para dormir, passei dez dias (10 inteiros!) a tentar dormir no chão porque na cama era totalmente impossível. A tentar dormir sentada, porque deitada era impossível. Só conseguia dormitar, porque assim que adormecia, já o corpo se queixava que tinha de mudar de posição e ia tudo ao ar.
Passei dez dias da minha vida sem dormir mais de vinte minutos, sem dormir profundamente, a mudar entre chão e sofá, sem conseguir endireitar-me, sem andar como deve ser, a cansar-me cada vez mais. Perdi o apetite, perdi o bom humor, perdi a paciência.
A pior altura do dia eram as horas da madrugada, em que todo o mundo dormia, menos eu, que estava a morrer de cansaço, mas a morrer de dores. Eu vivia uma sessão interminável de tortura de sono chinesa, porque ainda por cima tinha uma bola medicinal na barriga e mais treze quilos no lombo (e o meu bebé apertadinho no meio daquilo tudo, coitadinho...), pelo que as drogas que poderia tomar para aliviar a dor eram rebuçados, não valiam nada. E eu bem as tomei, não fui nada esquisita.
E o meu filho embrulhado no meio disto tudo, dentro de um corpo que tinha desertado de nós, comida que mal vinha, energias frustradas e frustrantes da mãezinha e drogas leves.

Foi horrível. Eu reviro os olhos às grávidas que passam a vida a queixar-se de tudo e de nada, mas estes meus últimos dez dias de gravidez foram horríveis. Eu chorava de dores e frustração, porque só queria que aquilo acabasse de vez, que o Pedro nascesse bem e rápido e eu me livrasse daquela barriga de vez. Começava a preocupar-me seriamente com as repercussões no meu filho daquilo que me andava a acontecer.
O meu corpo estava literalmente a rebentar pelas costuras. Quando finalmente rebentou, foi um alívio. Quando eu, deitada no sofá muito paradinha, senti um "poc" pensei, "Rebentou um músculo na barriga, agora é que me fui de vez".

Mas não, eram as membranas. Eu nunca corri tão rapidamente para a casa-de-banho. E nunca dei tantos pulinhos de alegria com uma barriga tão grande.

É que dei mesmo. Quando vi que tinham rebentado as águas, que daí a 24 horas no máximo o meu filho estaria nos meus braços e não esmagado dentro da minha barriga, que miraculosamente me tinham passado todas as dores, só podia dar saltinhos de alegria.
O milagre do desaparecer das dores chamava-se perda de pressão e eu ia perder muito mais e ganhar um mundo novo.
A pior parte do parto foram os dez últimos dias de gravidez. Não sei se por causa de tantas dores anteriores, se da adrenalina, se das drogas, só sei que as horas de dilatação foram um passeio na praia, o parto foi um instante, a fase de expulsão durou dois "faça força agora!!" (não mais de dois minutos, juro, correu mesmo bem).

Dez horas depois de saltar do sofá tinha o meu Pedro no meu colo.

Saudades da barriga, nostalgia da gravidez, amnésia dos piores momentos?
Peço imensa desculpa, NÃO

Estamos muito melhor assim, cada vez mais.