Os despojos do dia

Dormimos mal. Um misto de calor, cansaço, mal estar. Não foi por causa da derrota, já não é qualquer coisa tão fora do nosso alcance que nos tira o sono, mas seguramente não nos ajudou a deitarmo-nos leves, alegres e satisfeitos.
Fica sempre uma sensação de abandono, de desalento. A selecção somos todos nós, mas eles são eles e nós somos nós. Portugal se une para uma luta comum, mas não é o nosso dia que está em jogo, a nossa vida que se desenrola em campo, o nosso futuro que se traça naquelas linhas. O dia é deles e os nossos dias continuam. Ficamos entusiasmados, torcemos, vibramos (que diabo, até eu partilhei o melhor sorriso que a selecção me conseguiu tirar!), mas no fim, com o que ficamos? Um grande orgulho, uma vitória estrondosa? Confetis e champagne? Uma amarga derrota, o arrumar das botas? Bares vazios e copos pelo chão? O que resta ao perdedor? Lamber as feridas, chorar, pensar no que podia ter feito, no que os outros fizeram? E o que resta ao vencedor? Festejar muito, erguer uma taça? Desfilar nas avenidas e ser recebido em apoteose? Depois da derrota é o nada. Mas depois da vitória é o nada também.O que se faz com uma taça? O que representa ela verdadeiramente? Que tivemos uma sorte do caraças nos penaltis? Que os outros não conseguiram marcar, ou jogar melhor do que nós? É que um campeonato de futebol resume-se a isso, a ganhar e perder, jogando futebol. Nada mais.

E ontem, no entanto, aficionados e desligados, conhecedores e despistados, todos perderam com a nossa selecção, ninguém ficou contente. Ninguém ficou indiferente. É uma depressão.

Nem o miúdo se safou e nos safou. Delirou com a noitada, lá para o fim da noite gritou golo que se fartou, deitou-se tarde e cansado.
E hoje de manhã acordou tão deprimido como nós. Chorou, nada o consolou, nada queria fazer. Nós não sabíamos o que ele tinha ou queria, porque nem ele o sabia, estava perdido no seu desconsolo.
Puto, como eu te compreendo.