Planos

Se eu deixasse na mão do meu marido os nossos fins-de-semana, só os teríamos planeados no Domingo à noite.
Apenas no Domingo à noite ele lembrar-se-ia que teria sido giro ir ali ou acolá, que podíamos ter ido passar o fim-de-semana a uns ou outros avós, que podíamos ter ido passear.

Porque se tivesse o fim-de-semana livre (e quando os tem livres...), as manhãs seriam passadas a dormir, o Sábado a enviar mais uns e-mails, a rematar mais umas coisas e depois a vegetar, exausto. Ele trabalha que se farta, mesmo. A tarde de Domingo seria passada a deprimir por ser Domingo e a noite a lembrar o que poderia ter feito no fim-de-semana... É que estou a ver o filme todo.

Por isso já sei perfeitamente como é. Como boa produtora executiva deste casamento, que sou eu, thank you very much, tenho a minha agenda sempre controlada, tem de estar, senão nem o nosso miúdo ao colégio ia ou do colégio voltava, ficava esquecido a um canto, criado pelos lobos, poverello, quanto mais fins-de-semana. A dele, eu vou controlando diariamente, "Como é o teu dia amanhã? Como é o teu fim-de-semana?" E consoante a resposta, vou vendo que amanhã pode vir buscar o miúdo comigo e irmos ao parque ao fim da tarde, que este fim-de-semana vamos aqui, que o próximo vamos ali, sempre num malabarismo irmamente equilibrado.

E assim vão nascendo os fins-de-semana e as mini férias, partem do tempo livre que se avizinha lá por quinta-feira e vão-se alinhavando na minha cabeça. Na desta produtora executiva que vos fala. E como bom chefe de estúdio, ao meu marido apenas basta dizer, "Sim senhora, está feito, negócio fechado e decidido, venha de lá esse fim-de-semana!"

E quando eu quero esquecer que o mundo existe, basta deixar o fim-de-semana na mão do meu marido.