Inconfessáveis

E quando vamos dar o jantar ao miúdo e ele começa a chorar, aparentemente sem motivo? (cansaço? fome? estupidez natural?) Vemos logo que está tudo estragado.
Larga num pranto inconsolável e não quer pegar na colher. Sacode, dobra-se, vira a cabeça, espalha o ranho. De repente pára, olha para nós impávidas e serenas (a bufar por dentro) e quando lançamos um "Vamos voltar a papar?", acena com a cabeça mas volta a chorar.
Oh, pá...
Volta ao pranto inconsolável e não quer que lhe demos a comida nós próprias. Esconde-se, vira-se, espalha o ranho e chora. E pára e vai olhando, a ver o efeito, nós impávidas e serenas "Assim a mãe não dá o peixinho, pára de chorar." (a espumar por dentro).
E de vez em quando lembra-se de dar tréguas e ir comendo o jantar, entre prantos e ranho, meio sozinho, meio pela nossa mão, conforme onde a onda de choro o leve. E por fim pára tudo e é como se nada tivesse acontecido.

Maravilhas da Maternidade.

Nem me apetece lembrar isto quanto mais escrever sobre isto. Cansa-me, é mesmo isso, é cansativo, é um aborrecimento vivê-lo, quanto mais passá-lo ao teclado.
Depois ainda há quem lamente que não se fale da "realidade" da maternidade, quem se insurja contra as cores pastel de alguns baby blogs, e quem acuse a hipocrisia, falsidade e branqueamento destas cenas da vida privada.
Poupem-me. Se não me poupa o puto, poupem-me as polícias da maternidade real. Como em tudo na vida, a maternidade tem episódios infelizes e episódios felizes e há quem seja masoquista e há quem prefira desopilar dali para fora e fazer por pensar em cenas e nas cenas mais agradáveis. De vez em quando sabe bem pôr cá para fora estes dramas quotidianos e voltar a vivê-los, botar faladura nestas misérias, registar a indignidade, encarar o tédio, mas no mais, não tenho vocação para ruminante.